Weißt Du überhaupt, was Liebe ist?

Weißt du überhaupt, was Liebe ist?
Etwas, das du für ein paar Lire verkaufst, fünf Minuten auf dir, keine Zeit für Blicke oder Zärtlichkeiten? Und du glaubst zu wissen, was Liebe ist? Was weißt du von der Sehnsucht, vom ängstlichen Warten auf ein Wort, ein Lächeln?
Dein Körper, der sich jetzt heftig unter mir bewegt, deine langen, weißen Beine, die meine Hüfte umklammern, glaubst du, das sei Liebe?
Ich habe die Liebe kennengelernt, weißt du. Sie besteht aus Schmerz und Wehmut, aus Trennung und Wiedersehen. Sie nutzt sich nicht ab in einem Augenblick, entsteht und stirbt nicht an Orten wie diesem, bei Klaviermusik und dem Geruch von Desinfektionsmittel. Liebe besteht aus frischer Luft und Blumen, aus Tränen und Lachen.

Du krallst deine Fingernägel in meinen Rücken, streckst mir dein Becken entgegen, und glaubst, die Liebe zu kennen, doch du kennst sie nicht.
Du spielst allen anderen ständig etwas vor, sogar die Lust, die du nicht empfindest. Du verstellst dich, bist nie ungeschminkt: getuschte Wimpern, roter Herzmund, ein Schönheitsfleck auf der Wange. Nichts an dir ist echt. Nicht die teuren Kleider aus Organza und bedrucktem Tüll, die hier drin, im sogenannten Haus der Liebe, nur du dir leisten kannst, nicht das französische Parfum, das die Luft verpestet.
Ich weiß, was wahre Liebe ist: Sie lässt dich nachts nicht schlafen, lässt dich hoffen und verzweifeln, die Gedanken werden zu Träumen und die Träume zu Gedanken. Sie braucht keine Negermusik, damit das Blut dir schneller durch die Adern fließt, auch kein Parfum, um dir die Sinne zu benebeln. Was würdest du antworten, wenn ich dich frage, was Liebe ist, während du unter meinen Händen stöhnst, deine Brust gegen meine drückst? Vielleicht würdest du lachen, so wie eben, mit weißen Zähnen und schwarzen Augen, die Hand auf der Hüfte im seidenen Kleid.  Und würdest sagen, dass Liebe genau das hier ist, ein Bordellzimmer, Spitzenunterwäsche, Kerzen, Satin, Boas aus Straußenfedern. Dass Liebe Luxus ist, Wohlstand, nicht darüber nachzudenken, wie man für sein Essen sorgt. Vielleicht würdest du auch sagen, dass die Liebe nur kurz anhält, aus ein paar bezahlten Minuten besteht. Und dass man aus dem Rest eben das Beste machen sollte. Keine Angst, ich werde dich nicht fragen, was Liebe ist. Ich brauche nicht noch mehr Lügen aus deinem rot angemalten Mund. Es reicht mir, deinen warmen Körper wie jetzt unter mir zu spüren, zu fühlen, wie er sich im Rhythmus deines Atems bewegt. Immer langsamer und langsamer. Und deine Klagen verstummen zu hören unter dem Kissen, das ich dir aufs Gesicht drücke.

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Die Versuchung des Commissario Ricciardi